Туман. Ледяной, промозглый... заставляющих вспомнить Стивена Кинга. Призрачный свет дальних фонарей. Мрачные технократические башни, бараки... китами всплывающие из мглы, норовящие сунуть железку в чей-то незащищенный бок. Деревья-калеки...
Черный и сизый.
Все это - за стеклом. В темном силуэте на фоне окна. А по краям, в желто-оранжевом свете - застекольный мирок. Тень мирка, даже на вид такая теплая, такая домашняя... такая стеклянная.
Целуллоидная.
И дело даже не в том, какой из миров настоящий. *Усмехается* Более настоящий, чем... ерунда это все.
Дело в четком ощущении, что стекло сейчас лопнет. Взорвется в лицо... тому, кто смотрит? Туману - там за стеклом?
Лопнет целлулоидный мирок... кого выпустит?
Может и никого.