"Друг, оставь покурить!
А в ответ тишина.
Он вчера не вернулся из боя..."
В. Высоцкий.
Почему мы бываем так удивлены?
Уж могли бы привыкнуть, за столько-то лет.
Друг вчера не вернулся с какой-то войны.
Больше не у кого попросить сигарет.
Он в последнюю встречу курил и молчал
И привычно сминались минуты в руках...
И не вспомнить - кто что на прощанье сказал?
Не кололся под ребра предчувствием страх,
Не повеяла холодом в душу беда,
Промолчали пророчицы и воронье...
Мы беду и в лицо признаем не всегда.
А уж издали - вовсе не видим ее.
Позволяем ей тихо, молчком подходить
И холодной рукою глаза закрывать.
А потом, отгадав, все не можем простить,
Неумение сразу ее узнавать.
Пьем, теряем сознание, плачем, кричим,
Или просто презрительно кривим губу,
Или, до крови стиснув зубами, молчим,
Бьем в лицо, или в стену, ругаем судьбу...
Почему мы бываем так удивлены?...
Дождь холодный на лицах...уже не успеть...
Друг вчера не вернулся. И снова - с войны.
Тишина. Не спросить. Не дозваться. Не спеть...