В этом мире все не так просто... Все еще проще.
Наверно слишком много я читала в детстве сказок.
Тех, где один за всех, плечом к плечу, спина к спине...
Наверно слишком много я хочу, всего и сразу.
Но только вот - тоскую, в смутной, чуткой тишине.
Я знаю, это глупо. В жизни кто у нас бывает?
Лишь те, кому бы - где теплей. Им все равно, кто ты.
А то и хуже - те, кто свысока повелевает,
Кем должно быть, чтоб заслужить той самой теплоты.
Да. Это глупо и смешно. Но все же - я тоскую.
Не по теплу, не по иллюзии, что жизнь легка -
По праву в душу заглянуть, свою или чужую.
По праву знать, что можешь ждать удара - не плевка.
По спорам - злым, до хрипоты. По знанью - есть возможность
И оставаясь при своем - понять, сравнить, решить.
По поединкам до крови - не до удара в гордость.
По праву быть самой собой - по праву рядом быть.
По праву... близ... кого? Смешно... Смешно. В кармане фига
У каждого, и каждый будет рад ее достать.
Но вдруг - хоть где, хоть кто... Ну да. О том и пишут в книгах.
Беда вот только, чудеса - не для меня, видать.
Беда вот - редко чудеса свою являют милость.
Вся сущность чуда в том, что "это где-то там, не мне".
В тоске совсем нет смысла. Ничего ведь не случилось.
... Вот только - шепот, в смутной, вязкой, чуткой тишине...
И еще, в дополнение.
Ненавижу... холодом в кость -
Себя -
что осталась.
Мир так мал. Горьким приступом
злость -
это малость.
Тех,
друзей,
что имели меня,
что... имела.
Одиночество -
плата за смерть.
И за смелость.
Хочешь дружбы? -
в постель.
Трахнуть можно мозги
И свободу.
Не посмей,
не моги -
Не могла и не смела.
Все годы.
Почему?
Отчего?
Что?
Откуда? Зачем?
Это малость.
Это плата за жизнь,
Это плата за тлен,
За усталость.
Друг... обидеть нельзя...
Делать мордочку... Лгать...
Боль... покинут...
А потом уходить,
И самой покидать
Но не - кинуть.
Даже это не сметь,
Улыбаться,
звонить
реже, реже...
Снова в жизнь засыпать,
Как обычно, не жить
И не брезжить.
Перепутана память,
Забыты слова,
Только - рвота.
Я мертва под руками,
Под жижей мертва
Кто-то, что-то...
(с) Танака, форум имени Дарта Вадика
Хороший стиш, нажаль не мой.
Тех, где один за всех, плечом к плечу, спина к спине...
Наверно слишком много я хочу, всего и сразу.
Но только вот - тоскую, в смутной, чуткой тишине.
Я знаю, это глупо. В жизни кто у нас бывает?
Лишь те, кому бы - где теплей. Им все равно, кто ты.
А то и хуже - те, кто свысока повелевает,
Кем должно быть, чтоб заслужить той самой теплоты.
Да. Это глупо и смешно. Но все же - я тоскую.
Не по теплу, не по иллюзии, что жизнь легка -
По праву в душу заглянуть, свою или чужую.
По праву знать, что можешь ждать удара - не плевка.
По спорам - злым, до хрипоты. По знанью - есть возможность
И оставаясь при своем - понять, сравнить, решить.
По поединкам до крови - не до удара в гордость.
По праву быть самой собой - по праву рядом быть.
По праву... близ... кого? Смешно... Смешно. В кармане фига
У каждого, и каждый будет рад ее достать.
Но вдруг - хоть где, хоть кто... Ну да. О том и пишут в книгах.
Беда вот только, чудеса - не для меня, видать.
Беда вот - редко чудеса свою являют милость.
Вся сущность чуда в том, что "это где-то там, не мне".
В тоске совсем нет смысла. Ничего ведь не случилось.
... Вот только - шепот, в смутной, вязкой, чуткой тишине...
И еще, в дополнение.
Ненавижу... холодом в кость -
Себя -
что осталась.
Мир так мал. Горьким приступом
злость -
это малость.
Тех,
друзей,
что имели меня,
что... имела.
Одиночество -
плата за смерть.
И за смелость.
Хочешь дружбы? -
в постель.
Трахнуть можно мозги
И свободу.
Не посмей,
не моги -
Не могла и не смела.
Все годы.
Почему?
Отчего?
Что?
Откуда? Зачем?
Это малость.
Это плата за жизнь,
Это плата за тлен,
За усталость.
Друг... обидеть нельзя...
Делать мордочку... Лгать...
Боль... покинут...
А потом уходить,
И самой покидать
Но не - кинуть.
Даже это не сметь,
Улыбаться,
звонить
реже, реже...
Снова в жизнь засыпать,
Как обычно, не жить
И не брезжить.
Перепутана память,
Забыты слова,
Только - рвота.
Я мертва под руками,
Под жижей мертва
Кто-то, что-то...
(с) Танака, форум имени Дарта Вадика
Хороший стиш, нажаль не мой.
Ибо хочу! 
